Paquidermos, obstetricia y otras vicisitudes.

^{Y ahora lo fundimos, el hielo, y  les sacamos el} ácido desoxirribonucleico y “ala” a andar.

Y mientras el 20% del mundo (tanto por ciento arriba, tanto por ciento abajo) se entretiene en hacer cosas requetechachis que te cagas, el resto no tiene casi ni para eso, para cagar. Pero no os deprimáis hijos míos, siempre nos quedará el Santo Padre, para hacer inversiones en pornografía, así se hace mucho más ameno todo. Y los nobles, los nuevos, se hacen los elegidos (democráticamente) y crean los fondos de inversión, las SICAVs y la Prima de Riesgo, a su imagen y semejanza. Los curritos a producir y a consumir si quieren pan, que lo demás ya lo disfrutarán otros.

¿Cómo puede ser? (se preguntarán los más intrépidos) Pues con el Marketing, que no te enteras. Que si color azul y tal ritmo de bits por second, o letras en Tahoma, y los  juguetes al fondo a la derecha, que si lles güi can. Y así ¿Quién se resiste a esos ojillos? [Más aun si tú eso no lo sabes (Y mira por donde, no, no lo sabías)] Pues nada, lavativa de líquido cefalorraquídeo, y un plasma LED HD con TDT, USB y conexión directa con la NASA nuevo, calentito, que así se ve mejor el “furgol”, por no decir cómo queda el salón. Y hombre pues ya que estas, hipoteca al 15% TAE y por un piquito más te compras el coche, y el apartamento en Torremolinos, que eso nunca viene mal. Y de BSO suenan sus bolsillos, si los de ellos, resquebrajándose.

"A la mierda"
  Fernán Gómez, F. La vida. Algún lugar (19..)

(Disculpadme, he leido mucho de este señor)

Peces chicos, 1

"...cantamos porque llueve sobre el surco

y somos militantes de la vida

y porque no podemos ni queremos

dejar que la canción se haga ceniza." 

Mario Benedetti 

En un siglo lejano, en la periferia del mundo. Ella duerme...

El futuro ya esta aquí. Como reza la pared de la vieja estación, quieren hacernos creer que no queda nada por inventar. La vida entera cabe en el Arrabal, en todas sus formas y colores. Reluce de noche y de día, pues el orgullo de los desterrados brilla con fuerza. Somos exiliados de nosotros mismos, somos libres hasta donde llega esta inmensa jaula, este gueto de perdedores. En el horizonte de nuestra mirada sólo hay Murallas, altas como cientos de casas. Atravesarlas es casi impensable, su autoridad sobre nuestras vidas es permanente.

El futuro es mirar a la Ciudad y saber que es demasiado para nosotros. Que no merecemos más que la cloaca, las creencias vanas, la droga de la falsa libertad. Aquí los dioses andan entre los hombres. Son mitad máquina mitad carne. Su mirada nos trae la muerte. Nos exterminan, nos violan, hacen negocios, se divierten. Ellos son enviados desde el Otro lado, pueden entrar y salir, pueden gobernar, ¿pero pueden morir?

Nosotros sobrevivimos. Aún somos imperfectos, sucios, bellos animales. Hombres y mujeres de cuerpo intacto, sin implantes, como éramos hace 100 años. Somos un producto saludable, dicen los dioses. Trapicheamos, robamos, oramos, jodemos, cantamos, comemos y bebemos, respiramos el aire que nos deja la Ciudad. No hay diferencias de raza o religión. Al fin y al cabo todo el que cree en algo está obligado a creer en Ellos. A muchos les hacen trabajar, los mandan a las Fábricas, y esto es lo que más temen los que aquí nacen. Quienes dan con sus vidas allí no vuelven jamás.

Ahora nos hacen matarnos unos a otros en el Arrabal, y los niños juegan a cazarse como si esta vida de lobos fuera lo más normal. No puedo dormir, las Murallas me tapan la luna.

Hemos perdido a muchos hermanos estos días.

El tiempo corre otra vez.

La Historia sigue escribiéndose.

¿Cómo se puede matar a un dios?

Teoría, práctica y fin

Las campanadas llaman a la puerta, les abro los oídos nuevos. Luz y fábrica de realidad entran a matarme los sueños, tú mejor sigue durmiendo. Que el tiempo aún está por inventar: no hay relojes, sólo cuerpos. El día huele a sangre: la riña de los gatos allá en un patio, y aquí no paramos de cavar trincheras.

Qué iluso, quería cambiarle el nombre a la guerra. Qué saben las palabras. Contenedores y neumáticos como un decorado de televisión. Uniformes, porras y adiós muchachos. Me contagiaste el inconsciente.

Pasado irreparable, presente imparable, futuro intocable.

No me volvería a preguntar por los días buenos. Sabíamos que esa no era ya la cuestión, ni para el mundo, ni para nosotros.

Mejor hablar en presente. Nos damos una despedida de ahora o nunca, como siempre. La verdad huyendo de las palabras y quedándose con la voz y el valor que se levanta.

El camino vuelve a ser tuyo. El camino vuelve a ser mío. Pero es como si no fuesen de nadie.

Técnica infalible

El silencio es la mejor música. "El Montañés". Cualquier canción duele más que el silencio. "Apócrifo". Dice todo la página en blanco.

Cortar lo justo. Separar las capas dejando el espacio necesario para la extracción. Llegaremos a un punto de sección imposible. Cambiemos de herramienta a una más contundente. Una vez superado el obstáculo, puede abrirse la caja. No nos confundiremos. El movimiento y el sonido serán sus delatores. Debemos arrancarlo violentamente. Actuemos sin ninguna piedad. Puesto que ahora no servirá para nada, tiremos el objetivo lo más lejos posible. Para finalizar cerramos las capas en sentido inverso, primero la dura, luego las blandas. Pondremos especial cuidado en estas últimas. Así será más sencillo suturar. Nos será válido cualquier hilo bonito. Enhorabuena, si ha seguido el manual al pie de la letra... ya es usted un fascista como Dios manda.

21 Domingo

Hoy ha pasado algo que empeora, más aún si cabe, las cosas. Hugo sólo ha asesinado una vez en un mes y cuatro días aunque a mí me tiene muerto en vida. Todo el mundo cree que soy un maldito loco por meterme tan a fondo en este caso, incluída mi pequeña Elena que, hace tan sólo un par de horas, me ha llamado desde casa de su hermana. Por si fuera poco, García me ha insinuado la posibilidad forzosa de asignarme un compañero con el fin de que abandone "esta locura".

No entiendo por qué a nadie parece importarle este asesinato. Ha muerto una persona, se supone que nuestro trabajo es evitar que esas cosas pasen y, en caso de que pasen, encerrar al culpable, ¿no? Y además no es un asesinato corriente y eso lo sabe cualquiera de este departamento. He visto muchos crímenes, muchos cadáveres, horrores que nadie puede siquiera imaginar... Los más bajos instintos del hombre salen a la luz cuando éste comete un homicidio, cuanto más salen si además se ensaña y hay una premeditación clara... ¡Joder, hay una puta bestia suelta y sólo yo estoy dispuesto a darle caza!

Ha llegado el momento de abrir otra botella de bourbon.

**************

- Hola, soy Javier, pero todo el mundo me llama Mendoza.

Traté de sonar lo más amable que pude, pero aquel cabronazo sólo levantó un poco la cabeza y me dijo: "Siéntate ahí, Javi." Estuve allí sentado unos veinte minutos mirando cómo leía unos papeles mientras se bebía un vaso de bourbon barato tras otro hasta que, por fin, se decidió a hablarme.

- Mira Javi, te voy a...
- Mendoza, por favor -dije cortándole-.
- Mira Mendoza -continuó con cierto retintín-, te voy a hablar muy claro. NO quiero un compañero, NO he pedido la ayuda de nadie y menos la de un novato, así que pídele a García un cambio de compañero.
- Vaya, parece que es cierto lo que me habían dicho. Este caso te ha jodido bien. Mírate en esa foto, tan contento con la que presupongo que es tu mujer, mira tus condecoraciones y mira tu puto despacho enorme... Mírate ahora, no eres más que un puto amargado con la camisa sucia, barba de tres días y que apesta a alcohol.
- ¿Algo más?
- Sí. ¿Cómo es posible que un hombre con tus años de experiencia lo haya tirado todo por la borda por culpa del asesinato de una puta?
- Porque es el primero de la serie de asesinatos más brutal que esta ciudad haya vivido.
- ¿Qué? Definitivamente te has vuelto loco.
- Sí, estoy loco. Así que ya sabes, pídele el puto cambio de compañero a García.
- No sé por qué no te dejas ayudar.
- Nadie entiende nada, a veces ni siquiera yo, pero necesito... -hizo una pausa como si estuviera buscando la palabra exacta- atrapar a Hugo.
- Pero no tenemos nada. No hay ni una sola pista.
- La habrá, estoy seguro.

De repente sonó el teléfono. Lo cogió. Pude ver en la cara de aquel desagradecido una mezcla de alivio y de culpa. Colgó y salió corriendo del despacho tan rápido que casi no me había levantado de la silla cuando él ya había salido de la habitación. Salí a la carrera por los pasillos detrás de él.

- ¿Qué pasa? -le grité.

Desapareció por la puerta que da a las escaleras, le seguí aunque me sacaba bastante distancia.

- ¡¿Qué coño ha pasado?! -le grité por el hueco de las escaleras mientras le veía bajar a toda prisa dos pisos por debajo de mí.

Atravesó otra puerta y cuando la atrevesé yo, sólo tuve tiempo de ver como un coche salía del garaje a toda velocidad.

Teoría y práctica 2

Porque eres hoy, porque eres la mirada que nunca se repite. Eres el ruido sagrado que llena este mundo de oídos cerrados. Eres la melodía de los vientos que a veces nos deja callados. Eres solo una, o eres muchas. A veces todas. Jamás ninguna.

Eres mi última pregunta, vives en cada respuesta. Entre los giros, los hilos del tiempo, que el olvido se nos lleva. Vives tras los días, duermes desenvuelta. El destino ha muerto, nadie pagó sus deudas. Para que aprenda que no se puede subir tan alto sin tirar las tejas.

Para que mañana seas la luz del destierro, la tormenta en el desierto, el huracán de los despiertos, el fin de los abyectos, el as de los traperos, la a de los ateos. Para que tu locura saque a mi cordura de paseo. Para que no haga falta explicar nada. Para que llenes los vacíos que dejan las palabras.

Not with a bang, but a whimper

Aprenderé a manejar Gimp en febrero, que tendré tiempo. Por lo pronto, vuelven las fotos al blog.

"Así es como el mundo acaba,

no con una explosión, sino con un gemido."

(T. S. Elliot, Los Hombres Huecos)

Woof, Vito

Probando el Inkscape. Uno dos, uno dos, uno dos.

"Todo el conocimiento, la totalidad de preguntas y respuestas se encuentran en el perro"
(Frank Kafka)

29 Días Más

He pasado las noches de la última semana recorriendo las zonas de prostitución de toda la ciudad preguntando por la chica que Hugo destrozó. Nadie sabe nada, nadie la conocía, nadie la recuerda, aunque claro, tampoco es que la foto facilite que se la reconozca teniendo en cuenta como la dejó ese hijo de puta.

No puedo rendirme, pero no sé qué hacer. No tenemos nada de ese enfermo excepto la nota, escrita con una pluma estilográfica y con una tinta de lo más normal, así como una colilla que ni siquiera podemos demostrar que tenga realmente algo que ver con el crimen. No ha dejado ni una sola huella, no podemos relacionar los cortes y las heridas de la víctima con ningún arma especial, el ADN de la colilla no se relaciona con ningún otro en nuestra base de datos y respecto a la chica, más de lo mismo, sus huellas no aparecen en el AFIS, su ADN no casa con ninguno de nuestra base de datos... Parece el crimen perfecto, mata a una prostituta a la que nadie echa de menos y desaparece, quizás su único fallo es haberse topado conmigo.

Fuera del caso las cosas no van mucho mejor para mí. Mi dulce Elena no entiende por qué el asesinato de "una mísera puta a la que nadie recuerda" me afecta tanto. Nuestras discusiones son cada vez más fuertes, y eso que sólo nos hemos visto un total de seis días en el último mes. Llevo tres días sin verla y tengo miedo de volver a casa y que se haya ido. Realmente yo tampoco sé muy bien por qué este caso me ha atrapado tanto, he dejado que se convierta en algo personal.