La Famiglia

21 Domingo

2012-02-18T17:59:00.002+01:00

Hoy ha pasado algo que empeora, más aún si cabe, las cosas. Hugo sólo ha asesinado una vez en un mes y cuatro días aunque a mí me tiene muerto en vida. Todo el mundo cree que soy un maldito loco por meterme tan a fondo en este caso, incluída mi pequeña Elena que, hace tan sólo un par de horas, me ha llamado desde casa de su hermana. Por si fuera poco, García me ha insinuado la posibilidad forzosa de asignarme un compañero con el fin de que abandone "esta locura".

No entiendo por qué a nadie parece importarle este asesinato. Ha muerto una persona, se supone que nuestro trabajo es evitar que esas cosas pasen y, en caso de que pasen, encerrar al culpable, ¿no? Y además no es un asesinato corriente y eso lo sabe cualquiera de este departamento. He visto muchos crímenes, muchos cadáveres, horrores que nadie puede siquiera imaginar... Los más bajos instintos del hombre salen a la luz cuando éste comete un homicidio, cuanto más salen si además se ensaña y hay una premeditación clara... ¡Joder, hay una puta bestia suelta y sólo yo estoy dispuesto a darle caza!

Ha llegado el momento de abrir otra botella de bourbon.

**************

- Hola, soy Javier, pero todo el mundo me llama Mendoza.

Traté de sonar lo más amable que pude, pero aquel cabronazo sólo levantó un poco la cabeza y me dijo: "Siéntate ahí, Javi." Estuve allí sentado unos veinte minutos mirando cómo leía unos papeles mientras se bebía un vaso de bourbon barato tras otro hasta que, por fin, se decidió a hablarme.

- Mira Javi, te voy a...
- Mendoza, por favor -dije cortándole-.
- Mira Mendoza -continuó con cierto retintín-, te voy a hablar muy claro. NO quiero un compañero, NO he pedido la ayuda de nadie y menos la de un novato, así que pídele a García un cambio de compañero.
- Vaya, parece que es cierto lo que me habían dicho. Este caso te ha jodido bien. Mírate en esa foto, tan contento con la que presupongo que es tu mujer, mira tus condecoraciones y mira tu puto despacho enorme... Mírate ahora, no eres más que un puto amargado con la camisa sucia, barba de tres días y que apesta a alcohol.
- ¿Algo más?
- Sí. ¿Cómo es posible que un hombre con tus años de experiencia lo haya tirado todo por la borda por culpa del asesinato de una puta?
- Porque es el primero de la serie de asesinatos más brutal que esta ciudad haya vivido.
- ¿Qué? Definitivamente te has vuelto loco.
- Sí, estoy loco. Así que ya sabes, pídele el puto cambio de compañero a García.
- No sé por qué no te dejas ayudar.
- Nadie entiende nada, a veces ni siquiera yo, pero necesito... -hizo una pausa como si estuviera buscando la palabra exacta- atrapar a Hugo.
- Pero no tenemos nada. No hay ni una sola pista.
- La habrá, estoy seguro.

De repente sonó el teléfono. Lo cogió. Pude ver en la cara de aquel desagradecido una mezcla de alivio y de culpa. Colgó y salió corriendo del despacho tan rápido que casi no me había levantado de la silla cuando él ya había salido de la habitación. Salí a la carrera por los pasillos detrás de él.

- ¿Qué pasa? -le grité.

Desapareció por la puerta que da a las escaleras, le seguí aunque me sacaba bastante distancia.

- ¡¿Qué coño ha pasado?! -le grité por el hueco de las escaleras mientras le veía bajar a toda prisa dos pisos por debajo de mí.

Atravesó otra puerta y cuando la atrevesé yo, sólo tuve tiempo de ver como un coche salía del garaje a toda velocidad.

Teoría y práctica 2

2012-02-06T03:18:00.001+01:00

Porque eres hoy, porque eres la mirada que nunca se repite. Eres el ruido sagrado que llena este mundo de oídos cerrados. Eres la melodía de los vientos que a veces nos deja callados. Eres solo una, o eres muchas. A veces todas. Jamás ninguna.

Eres mi última pregunta, vives en cada respuesta. Entre los giros, los hilos del tiempo, que el olvido se nos lleva. Vives tras los días, duermes desenvuelta. El destino ha muerto, nadie pagó sus deudas. Para que aprenda que no se puede subir tan alto sin tirar las tejas.

Para que mañana seas la luz del destierro, la tormenta en el desierto, el huracán de los despiertos, el fin de los abyectos, el as de los traperos, la a de los ateos. Para que tu locura saque a mi cordura de paseo. Para que no haga falta explicar nada. Para que llenes los vacíos que dejan las palabras.

Not with a bang, but a whimper

2012-01-28T19:52:00.010+01:00

Aprenderé a manejar Gimp en febrero, que tendré tiempo. Por lo pronto, vuelven las fotos al blog.

"Así es como el mundo acaba,
no con una explosión, sino con un gemido."
(T. S. Elliot, Los Hombres Huecos)

Woof, Vito

2012-01-25T01:00:00.005+01:00

Probando el Inkscape. Uno dos, uno dos, uno dos.

"Todo el conocimiento, la totalidad de preguntas y respuestas se encuentran en el perro"
(Frank Kafka)

29 Días Más

2012-01-09T17:45:00.003+01:00

He pasado las noches de la última semana recorriendo las zonas de prostitución de toda la ciudad preguntando por la chica que Hugo destrozó. Nadie sabe nada, nadie la conocía, nadie la recuerda, aunque claro, tampoco es que la foto facilite que se la reconozca teniendo en cuenta como la dejó ese hijo de puta.

No puedo rendirme, pero no sé qué hacer. No tenemos nada de ese enfermo excepto la nota, escrita con una pluma estilográfica y con una tinta de lo más normal, así como una colilla que ni siquiera podemos demostrar que tenga realmente algo que ver con el crimen. No ha dejado ni una sola huella, no podemos relacionar los cortes y las heridas de la víctima con ningún arma especial, el ADN de la colilla no se relaciona con ningún otro en nuestra base de datos y respecto a la chica, más de lo mismo, sus huellas no aparecen en el AFIS, su ADN no casa con ninguno de nuestra base de datos... Parece el crimen perfecto, mata a una prostituta a la que nadie echa de menos y desaparece, quizás su único fallo es haberse topado conmigo.

Fuera del caso las cosas no van mucho mejor para mí. Mi dulce Elena no entiende por qué el asesinato de "una mísera puta a la que nadie recuerda" me afecta tanto. Nuestras discusiones son cada vez más fuertes, y eso que sólo nos hemos visto un total de seis días en el último mes. Llevo tres días sin verla y tengo miedo de volver a casa y que se haya ido. Realmente yo tampoco sé muy bien por qué este caso me ha atrapado tanto, he dejado que se convierta en algo personal.

Tarde, quizá.

2011-12-13T02:28:00.000+01:00

Llegué tarde.

El 15M me infesta el correo(entre otras muchas cosas). Que barata escusa.
Insomnio voluntario me trae acá.

No tengo mucho que decir. Aun así...

El viento sopla contra la ventana, o ella le hace frente, no se. Hermo, hace ya tiempo que no se de él.

En esta ciudad cosmopolita puedes sentirte más solo que el carajo.
¿Que tiene de malo?No se.

Deberíamos dicotomizar algo. Pareceremos interesantes. Pereceremos. El academicismo hace bullir (primera acepción) mi sangre. Verborrea que salpica las paredes, los proyectores y las presentaciones en "pogüert point". "A la mierda"
Fernán Gómez, F. La vida. Algún lugar (19..)

"Con esto, yo lo que quiero es dar una lección, por mis muchos años, yo puedo permitir este gusto, a todos los que creen que el futuro esta en sus manos y no en las manos, de los que se han apoderado del futuro de todos nosotros".
Ibid.

En fin. Sed hombres de provecho. Así gustaréis a quien os coma.

"Me retiré del teatro porque los espectadores me molestaban".
Fernán Gómez, F. Op. Cit.

Por cierto, llegué tarde.

Intromisión puntual (mas que el su ritmo no pare)

2011-12-13T00:07:00.006+01:00

I
Acabo de ver a Dios, en Santiago. Llevaba un abrigo largo y andaba sin sentido de acá para allá, con pinta de padre de familia en plena catarsis dionisíaca. Se ha delatado porque, mientras canturreaba "Cuando la tarde languidece/renacen las sombras/Y en la quietud los cafetales vuelven a...", ha vomitado a chorro sin cambiar en nada su postura extremadamente erguida y señorial. El vómito le ha escurrido por el pecho y le ha empapado los zapatos, pero aún así ha seguido su letanía: "...vuelven a sentir/esta triste canción de amor/de la vieja molienda/que en el letargo de la noche/parece decir...", sin hacer ni puto caso al volumen de arjé que acababa de perder.

II
En la calle Gallegos. Silencio. Oigo a una pareja follando. Ella, o una de las ellas, emite gemidos y palabras ininteligibles con un timbre peculiar. Dice algo, con una voz igual de rara. Sigo andando. Veinte pasos más allá, por un balcón abierto, se escapa el llanto de un bebé. Una voz femenina le dice algo en tono dulce que transforma el llanto en risotada. La misma voz de antes, juraría. Einstein ayudó al desarrollo de la bomba atómica y a nuestra condenación, pero fuera de eso, debía tener razón. Relatividad. Veinte pasos míos, nueve meses y pico en la vida de la desconocida acústica.

III
Me acabo de diagnosticar criptorquidia moral, con hipertrofia compensatoria en el par descendido.

IV
Hay golpes en la vida tan fuertes... ¡Yo no sé!

Y pesan y derrumban. Abren grietas y hielan dentro, por joder. Para jodernos. ¿Sabes los siameses? No sé a qué puerta hay que llamar. Cierro esta. Me veo fantaseando con ametrallar con una automática la balconada de la sede de "Radio María". Hermanos, acabo de descomprender por completo el concepto de voluntad de poder. Negras tormentas agitan los aires, pero han aprendido de antaño: no se dejan ver. Cuando me marche, reina mía, no me olvidaré de ti. Y no explotes, escafandra, que de tus ojos penden los hilos que manejan al títere. Tienes en ti lo que el tiempo niega a la tierra, no lo derrames. Chirrían las alas del abejaruco.

V
Juan Salvador era una gaviota. Zorbas, un gato. Lo leyó cuando chico en unos libros. Ahora experimenta si a base de respirar aire de mar podrá llegar una noche a visitar los fondos abisales sin necesidad de máquinas. Guarda cientos de garrafas cerradas herméticamente, rellenas de su valioso gas. Y cada amanecer, al volver de su ya rutinaria inmersión en el pozo de agua salada que hay en la sierra, abre con cuidado una de ellas. No se deja ningún detalle al improviso: deja a mano un orinal y un cubo lleno de algas resecas con que aliviarse. Antes de que la rosca del tapón termine de completar su giro, ya se está abalanzando, nariz en ristre, sobre su aire sagrado. Reconoce al instante el momento en que recogió aquella brisa. Y cuando sus pulmones se inundan del olor a sal, yodo y cierto regusto a diosa, vuelve a ver las olas empujándole contra las rocas, a Casiopea reinando en el norte y a la resaca que aquella noche pudo más que su afán de ser una gaviota submarina, un gato porteño en el abismo.

So long

2011-12-12T02:03:00.006+01:00

Espero retomarlo pronto (la biblioteca es una amante celosa).

Mandaré postales.

Teoría y práctica 1

2011-11-28T22:11:00.004+01:00

Dicen que si anda, el mundo gira tras sus pisadas. Dicen que si habla, el viento se calla para escucharla. Dicen que si se mira, los espejos se declaran inútiles, no la saben reflejar. Que si llora las tempestades se agotan. Dicen que es normal. Pero le gusta darse misterio, y nada más. No sé qué dicen que ocurre en su sonrisa. Cuando abre sus manos a la lluvia. Cuando sueña con entregarse a la vida. No sé qué dicen. Qué ocurre cuando ama. O cuando odia. Lo averiguaré, fuera de líneas.

Porque se dicen más cosas de las que se hacen, quería hacértelo por escrito.

Remake

2011-10-17T02:57:00.001+02:00

Gracias, Miguelo, por reinaugurar.

Me sumo al evento con un "Vive la Hermographie!".

16 Domingo

2011-10-02T17:32:00.006+02:00

"Y con su lanza en ristre, cabalgó y cabalgó y cabalgó hasta extenuar a la pobre y sanguinolenta yegua. El jinete tuvo un acto a priori misericorde, se acercó a donde su montura yacía y lentamente desenfundó su espada. Una vez que la luna terminó de peinarse en su filo, ésta se abrió paso por la panza del animal. Cuidadosamente, nuestro héroe comenzó a tirar de las tripas y a cortarlas para después irlas guardando en pequeños tarros que ocultaba bajo su vestimenta. Por alguna maniática razón, también se las apañó para romperle los cascos en mil astillas y además le cortó las crines de tal manera que pudo ponérselas como una especie de peluca.

Hugo Montreaux"

Volví a guardar aquella maldita nota en el cajón. Ese hijo de puta veía una especie de poesía en lo que hacía. Violó y asesinó a aquella pobre chica, luego le hizo todo tipo de barbaridades al cadáver y dejó esa maldita nota. No tenemos manera de saber si la llevaba escrita o la escribió en el momento, pero yo estoy convencido de que la escribió allí mismo, probablemente mientras se fumaba el cigarrillo que encontramos. Me dan náuseas sólo de recordar la escena del crimen, no he visto en mi vida un cuerpo tan destrozado ni una cara de terror tan desencajada como la de aquella pobre muchacha.

El miedo, siempre es el miedo. Todos estos depravados impotentes disfrutan viendo el miedo en sus víctimas. Supongo que es normal quedarse paralizado, pero por una vez, me encantaría que alguien le pateara los cojones a esos hijos de puta, que se los patearan hasta hacerlos una papilla y se rieran después de su miedo.

Este caso me está haciendo polvo, he vuelto a beber, he vuelto al tabaco negro y casi no veo a Elena... He perdido la cuenta de las noches que llevo durmiendo en el despacho y he gastado más dinero en cafés que en comer, pero es que no puedo dejar que pase el tiempo y ese cabrón siga suelto, necesito atrapar a Hugo, necesito ver su cara entre rejas... ¡Necesito que esto acabe!

Esa nota... El muy hijo de puta se cree un héroe y además describe su modus operandi, me pone enfermo, se debe creer un genio. ¿Qué demonios hará con las tripas? Joder, no aguanto más, me voy a la calle a buscar a ese diablo.

Por los que no hemos echado

2011-06-03T15:14:00.004+02:00

Aquel tic-tac era improvisado, ni siquiera nacía de un reloj. El tic rebotaba en todas las cosas del salón, el tac se nos quedaba bien dentro. El humo borraba tus tatuajes de felpa y secaba el tímido sudor de mi frente. Las cortinas, testigo mudo de este cambio del minutero a las horas, nos miraban con descarado interés. ¡Qué baile más salvaje, qué nocturna alevosía! De las horas al minutero y vuelta a empezar. Mares de boca humana, marabunta de yemas de dedos, viento que sopla al oído entrecortados himnos fruto del deseo. No me grites, chíllame, arráncame la espalda, déjame sin piel. Muérete conmigo.

Me desperté, que nos entierren juntos otra vez.

La misma muerte

2011-04-29T16:46:00.005+02:00

A él lo llamaron de mil maneras. Sus padres le pusieron *****, dejémoslo ahí. Lo excepcional es que fue un hombre que bien pudo nacer sin nombre, el Eterno. Dicen que llegaron a inventar un sonido nuevo, jamás escuchado por alma humana, sólo para invocarle. Su piel había llevado encima todas las pieles del Pueblo, desde aquel día que los vengó a todos. Nunca se las quitó, porque quiso vivir sin frío el resto de sus días.
Nació donde el mundo se había parado, vivió con prisas y sin pausas, murió un día de primavera bajo el puente de los Santos, con la libertad del que sólo se posee a sí mismo. Alertaron los niños, que cada tarde salían a jugar allí entre los escombros: a buscar tesoros, a vivir soñando. A veces el viejo errante inventaba historias para ellos. Cuentos extraños, pero divertidos, como aquel del coyote que comía miedo o el de los ladrones benditos. También les hablaba de una realidad de leyenda, la suya.
Que era un paria, un olvidado, un nadie, un nada, que un día fue invencible, que nunca debió creérselo, que los gringos se cagaban de miedo, que un balazo podía doler mucho pero no más que un corazón roto, que los recuerdos son infinitos pero el tiempo nos los va a robar, que si volviese estaría dispuesto a cometer cada uno de sus errores; que por más vidas y nombres, teorías, creencias, leyes, verdades a medias o mentiras que llenen el mundo, ya sean de unos o de otros, la muerte es igual para todos.

10 de abril

2011-04-10T15:16:00.006+02:00

"Hace ya dos años y medio que estoy aquí", se dijo mirándose al espejo.

Le había crecido la barba.

El Hombre, El Joven y un Viejo

2011-04-01T12:42:00.004+02:00

Pusimos las letras a disposición plena del boli y éste se empeñó en encadenarlas al papel. Sus lágrimas de sangre noble impideron que pudiéramos leer. El Hombre agitó los brazos sin entender nada, decidido ya a prenderle fuego al papel, pero entonces el Viejo quiso echarle un vistazo a aquello que provocaba la cólera de su embravecido hermano. Meses después este Viejo meneaba sus gafas en el aire, haciendo aspavientos de locura, sus cabellos arrancados y su barba alterada. Compró vino, fue a buscar a El Hombre y en mitad de sus delirios, cuando ya tenían la hoguera encendida y habían invocado a los dioses para que dieran sepultura eterna a ese infernal papel, El Joven surgió fugaz de entre las sombras, embarcado en una nube de humo que parecía hacerle levitar del suelo, quizás esa tendencia a volar era lo que hacía que se empeñara en empozarse el alma de plomo y, como un Prometeo cualquiera, cogió el papel aún entero y huyó a la velocidad que huye alguien a quien no persigue nadie.

Dos años y pico después volvieron a encontrarse aquellos tres peregrinos de la vida, en las mismas circunstacias que aquel primer encuentro que no ha sido narrado. El papel maldito casi había consumido a El Joven, la vida de El Hombre mejoró notablemente tras abandonar el papel, pero el regreso de éste le había hecho regresar a él también y del Viejo, baste decir que tuvo altibajos, pero acabó remontando la ola por obra y gracia del mundo y sus hermanos y ahora cabalgaba feliz buscando qué cabalgar. Ni siquiera hablaron, todos sabían que había que hacer y así pues, hicieron el papel muchos trocitos y los lanzaron al aire, viendo en su blancura teñida de sangre real cientos de palomas que alzaban el vuelo. Habían comprendido al fin que las palabras se las lleva el viento, pero el abrazo entre iguales se hace roca.

Guau guau

2011-03-24T01:44:00.004+01:00

Culo de fresa, yo pongo la nata. Tú eres la chica de hielo y yo el que suda el whiskey.

Las imágenes se sucedían absurdas, vernos a través de aquel proyector no tenía sentido, yo sólo tengo ojos para tu boca, estoy deseando que me muerda. Sesenta años ya y si me besas ahora me muero aquí mismo, si no, esperaré cien años más. Tengo celos de las palomitas.

Ángel del cielo, yo pongo tus nubes. Tú eres Chernobyl y yo un niño mutante.

Recuerdo los paseos a la orilla del mar, te hablaba de olas como un tonto mientras tú me hablabas de aquel vigilante fornido. La crema corría por tu espalda, aún me estremezco al pensar mis manos por ella. Despertar es como morirse.

Luz del día, yo pongo las noches. Tú eres la china y yo el tabaco rubio.

No puedo más con tanto alcohol te decía mientras te sujetaba el pelo. Fuimos a comer al bosque y tallamos en un árbol nuestros nombres, esta noche he ido a poner que me trataste como a un perro y te amo, luego me he ahorcado aquí, justo encima de tu tumba. Sácame de paseo en el infierno.

Iósiv saluda a los presentes

2011-03-14T23:28:00.006+01:00

(Dice "hola" a los guerreros de corazón y tecla que aquí pelean lealmente, contra viento, marea y probables nubes radiactivas venidas del Japón. Dice "salud" a quienes conservan lo acordado a pico y pala, y a quienes aún resisten la embestida de los necios)

Aló, Salud, Famiglia.

Prefacio
¿Volverán las cornetas zagalinas
a desnudar con su soplo las fatigas?

Mondongo
¿Retornará alada de sapiencia la espesura
de las barbas del Valiente don Rodrigo?
¿Alzará de la tumba al sol el fuego
que cubre la faz de mi buen Ícaro?
¿Dará canciones Hermo con sus manos
y sabrá conjugar como el más grande?
¿Sabrá reconocerse en el espejo
la innombrable mujer que en Ella habita?

Coda
¿Sabré yo saber saber y sabiendo sin saber seguir sabiendo?

P.S: Godgui, te ilustraré.

Los otros nombres

2011-02-03T22:24:00.004+01:00

El Errante duerme sobre un sueño de noches inacabadas. Sus imágenes cambian constantemente, el tiempo le abre sus puertas. Sabe que los segundos son suyos. Que puede dominarlos, hacerlos durar cuanto quiera. Se contraen sus ojos soñadores de tanto deslumbrarse, se llenan de recuerdos aún estando cerrados. Se abren sobresaltados sólo con la Pesadilla, escanciadora de aguas pasadas, imborrable como la muerte. Nunca es el mismo coche, ni la misma carretera. No se repite la canción de la radio. Pero Ella va siempre a su lado. Tiene el brillo que heredó de los soles inmortales. Afuera, a través de los cristales, ven al mundo revelarse, otra mentira que no quisieron creer. El aire se inflama precediendo al estallido. Los segundos no dan más de sí, ¿por qué tuvimos que medir el tiempo con esa nadería? Maldita obsesión de reducirlo todo a pedazos. Lee en la mirada y en los labios que le están hablando. Todo va a salir bien. ¿Me oyes? Todo. Y volverás a la tierra, no tendrás que huir. Serás el hombre que siempre quisiste ser.

Por la noche

2011-02-01T04:15:00.004+01:00

Soy nocturno, como un terror, como una polinización accidental adolescente, como un búho con mucho tiempo libre, como un late show, como las putas vestales, como un whiskey doble con hielo y un cigarro, como la funda de tu almohada, como el césped que soporta nuestro peso mientras vemos juntos las estrellas, como el viento helado que apuñala mis labios, como esa sensación de que la ciudad duerme mientras tú la pisoteas, como Redtube y la paja que le acompaña, como la lectura de salmos profanos antes de dormir, como cuando nos conocimos, como el cine de verano, como las vomitonas, como un opositor a Morfeo, como el brillo de los ojos de un lobo, como el vaho, como las luces de neón, como cuando a tí te gustaba llevar los pantalones y a mí que me los quitaras, como lo que desconoce el Sol, como un Sábado, como Diciembre, como morirse dulcemente, como un turno de guardia, como el cartel de cerrado, como una actuación de cómicos en un bar, como lo prohibido y sin embargo tú eres un desayuno.

Cenizas

2011-01-14T18:28:00.003+01:00

Hemos vuelto a nacer de ramas de encina seca, cada uno de nosotros pieza de un puzzle finito, de padre hacha y abuelo hombre. El fuego hará nuestros hijos y estos con el tiempo, serán basura en el mundo que hereden. Algunos podrán volar y escapar en un destello, muriendo al poco como la madre en el parto. Serán bengalas de emergencia que adviertan al gordo que quiera bajar que no lo haga, que allí al fondo solo aguarda el infierno.

El tiempo pasa a través de tus puntos, los estiramientos de tu mecedora son el compás de un segundero particular y las agujas que meneas alegremente y con maestría atemporal, evocan a las manos de Penélope. Te gusta mirar nuestra tumba, donde damos nacimiento a cadáveres con un futuro peor que el nuestro. Sólo abandonas tu atalaya privilegiada bajo necesidad imperiosa, cansada de mirar lo que ocurre al otro lado de la ventana, has decidido mirar sólo a la nuestra, que muestra una vida monótona y previsible, pero has aprendido a ver que cada retazo de ella es único e irrepetible.

Al final no somos tan distintos nosotros y tú, ¿sabes? Porque polvo somos y en polvo nos convertiremos.

Las otras vidas

2011-01-09T02:59:00.004+01:00

El Extraño vive bajo el puente de los Santos. Cada día sale a buscar con qué hacer la hoguera. Algo tiene que arder. Papelotes, papelinas y cartones, papelones, reciclados o malgastados, sucios, y hasta mojados. Él sabe reusarlo casi todo. Se conforma con un fuego pequeño, que dé vida a los huesos que por poco le sostienen. Porque el hombre es viejo, viejo como el puto mundo. Y su piel es mitad carne y mitad cicatrices, medio amor medio guerra, un poco de acero y mucho de tierra. A veces cree que el puente va a abrirse en dos y van a dejar de molestarle los coches que le ahogan el sueño. El Extraño ha muerto muchas veces, a su manera, y está cansado. Algunos días se pregunta cuántas vidas tiene, pero sólo siente una. Se acuesta al lado de su sombra, y espera el día en que el cielo caiga sobre el puente. Está seguro de que los santos irán a robarlo, porque allá arriba harán falta buenas infraestructuras, y eso nadie lo pondría en duda. El Extraño sabe que el paraíso no es para él, y se ríe imaginando santos sicarios que van por ahí, bajando al Infierno en túnica y sandalias. Llora porque él también fue ladrón y hacía milagros.

Sal y pimienta

2010-12-29T01:19:00.004+01:00

Y se fueron meciendo como olas en el mar, rompiéndose los dientes como la espuma en la orilla. La sangre como lava caía lentamente por su espalda y el volcán de sus labios no dejaba de agrietarse. Sol y Luna, día y noche eran sus pieles; arañazos y dentelladas, caricias y besos se sucedían fugaces como colas de cometa.

Sus padres jamás consentirían eso y realmente ellos mismos tampoco. Pero se dejaron llevar, el alcohol de sus bocas se derramó de una a otra y la botella seguía llena hasta que él no aguantó más. Ella quiso seguir bebiendo y trató de descorcharla con mucho ahínco. Él no se veía capaz de echar otro trago y se lo dijo con buenas maneras. Ella se sintió menospreciada, como si el cava no estuviera lo bastante frío, lo hacía por él. Él la abrazó y ella creyó morirse ahí mismo.

Cuando el equipo de búsqueda los encontró, todos vomitaron. El amasijo de carne, tripas, sangre y huesos rotos pudo hasta con los más curtidos. Los padres se volaron la cabeza por la culpa. Pero sólo Ícaro, que casualmente volaba por allí, pudo ver que era un dibujo muy concreto. La expresión más perfecta de quererse a morir.

Un trabajo serio

2010-12-23T14:06:00.010+01:00

Sí, es cierto.
Tiré un libro a la basura.
El ancla asomó entre las olas.
El mar se calmó, de azul y soledad.
Ahora mis ojos están en tierra firme,
Para decirte que mires de frente.

Sí, es cierto.
Tiré las vendas a la basura,
Las rosas, las balas,
Y las actas firmadas.

Amo el reciclaje,
Soy basurero de verdades y tumbas
A lo mejor me quedo aquí para siempre
Entre la luz y la cordura.

Lo realmente cierto, es que
Nunca volví a quedarme a oscuras.

Avanti, Famiglia

2010-11-28T20:59:00.006+01:00

"Adelante, adelante", que detrás no queda sitio porque la resignación tiene gruesas nalgas, cual americano cebón.
"Adelante" siempre hay, hacia él andamos y vivimos desde que aquellos dos dijeron: "adelante".
¿Pero, adelantar...? Pues a los asesinos de libros, a los que olvidaron la Historia, a los ciegos por voluntad. Que en las letras vive la memoria del mundo, en la Historia vive la Razón y la vista es un sentido aún por mejorar.
Adelantarnos a nosotros mismos, si hace falta, para traer mañana.

...alla riscossa, fratelli.

Dar cera, pulir cera

2010-11-25T17:29:00.004+01:00

Amigos, compañeros de blog, parientes de la Famiglia, hoy escribo en este blog para dar cera, con el único propósito de animaros a pulirla.

Este blog se creó con mucha ilusión, Rodri ha invertido mucho tiempo en maquearlo, desquiciándose y sacando tiempo de donde no lo tiene para pelearse con html y ¿qué ha pasado? Dos entradas, una de Hermo y otra mía y luego nada, el silencio. Colleja para todos.

¿Para qué han servido las sesiones de fotos aparte de para que cientos de quinceañeras y no tan quinceañeras deseen hacerle barbaridades a Hermo? Además aún quedan muchas fotos pendientes.

Rodri, no tienes excusa tú tampoco, has maqueado todo el blog y eres un auténtico dios del html, pero tampoco has publicado nada. De hecho, ninguno de nosotros tenemos excusas posibles, el no tener tiempo no es válido, puesto que todos perdemos el tiempo en gilipolleces. No tener internet tampoco puesto que se puede uno acercar a casa de cualquiera de nosotros. No tener ideas tampoco es viable puesto que aunque sea un vídeoclip, una foto chorra o una foto de mi chorra, ya es algo publicado.

En fin, no estoy muy lúcido, pero espero que esto sirva aunque sea minimamente para que alguno de vosotros, camaradas de Famiglia, publique algo.

Familia

2010-09-08T17:52:00.007+02:00

- Hay que mantener unos valores, joder.
- ¡Pero qué valores ni qué hostias! Ellos han matado a mi hermano, me cago en la puta, ¡a mi hermano!
- No pierdas la cabeza.

El portazo sonó como si el mismísimo diablo fuera quien hubiera cerrado la puerta y quizás éste estuviera recorriendo las venas de aquel joven desolado.

- ¡Sal de ahí cabrón! ¡Vamos, deja de jugar al ratón y al gato, estás dentro de tu propia rato…

Su cabeza se abrió como una sandía y los trocitos de cráneo hicieron las veces de pipos. Sonaron los tambores, la guerra había comenzado ya sin posibilidad de darse cuartel o treguas, sería una lucha a muerte.

- “Nuevos… cifran las muertes… por la guerra entre familias en unas… personas aunando civiles e… directos. Nos mantenemos a… de nuevos datos… sigue deteniendo o matando… “
- ¿Por qué no arreglas la radio de una puta vez?
- Sólo hay que darle unos golpecitos y funciona bien durante un rato, ten paciencia.

La explosión agitó los sacos de la trinchera, ¿qué más daba ya la radio? Comenzaron a entrar como las ratas salen de un barco que se hunde. 1 – 0.

- Estamos perdiendo hombres, posiciones, dinero, droga y la dignidad.
- La dignidad la perdimos hace mucho, pero luchamos por los nuestros y por lo que les pertenece.

El cristal se rompió como una piñata. Ni siquiera tuvieron tiempo de esconderse tras el primer tiro, quizás hubiera dos ángeles apuntándoles mientras hablaban. 1 – 1.

- Qué bendición tener estos coches blindados, hoy por hoy, tal y como están las cosas, en cualquier barrio por muy tuyo que sea te pueden meter un balazo cuatro críos comprados que no tienen ni idea de lo que tienen entre manos. ¿Qué opinas tú, “Dientes”?

El chófer se giró y en vez de “Dientes” resultó ser una 35 mm. La tapicería quedó hecha un asco y, tiene gracia, el disparo hizo que se le saltaran todos los dientes. 2 – 1.

- Su puta madre, nos has metido en un lío de cojones por cuatro duros de mierda. ¿De verdad piensas que vamos a salir vivos de ahí?
- Estoy seguro, Casio, nadie va a poder pararnos los pies con este trasto.

Antes de que hubieran apuntado, el bar a sus espaldas voló por los aires, alguien les había hecho el trabajo, aunque luego un cadáver llameante que se tambaleaba hacia ellos se los llevara a su reino. 3 – 1.

- Ya casi los tenemos.
- Tener más dinero y más armas siempre es una victoria, automáticamente supone más ejército. Pero aún nos quedan algunas piezas para terminar el puzle.

9 – 1.

- …
- ¡Vamos, dime donde está Testone!
- …
- Bueno, ya te lo advertí.

El tiro destrozó la rodilla del “Duende”, pero este no abrió la boca.

- Sólo te lo preguntaré una vez más. ¿Dónde está Testone?
- Tranquilo muchacho, estoy justo aquí. Vestido de gala para la ocasión. No, no, no, no intentes disparar. Un hombre jamás debería disparar a otro y tú y yo somos exactamente iguales en esa condición, pero, has cometido un error muy grave muchacho, le has reventado la rodilla a alguien de mi familia y eso te convierte a ti en un asesino y a mí en un tipo dueño de aplicar una venganza y pienso cobrarme todos y cada uno de los hombres que habéis matado en mis manos.

Tras este discurso apretó el gatillo dejando manco de su mano derecha a Don Montesco. En ese mismo momento, escenas similares, sincronizadas como un equipo de natación se sucedían por toda la ciudad. La mermada Familia Testone iba a hacerse notar. “Caracola”, la enigmática mujer de Don Testone, se convertía en la primera mujer participante en una guerra de este calibre, dejando tras de sí a dos putas muertas. El “Perro Andalú” hacía justicia en casa del hombre que inició la guerra. “Ustruculu” se cobraba las deudas de sangre de “Diana”, el pistolero oficial de los Montesco. R. García, el sádico amante de la tecnología, ejercitaba su puntería a través de la mira telescópica de su rifle mientras los hombres de la mansión Montesco hacían las veces de plato. El “Turko” afilaba sus cuchillos en el cuello de los hombres de máxima confianza de Montesco. Pascasio se divertía jugando a destrozar todas las posesiones de Montesco con fuego, mendigos, explosivos estratégicamente colocados y un par de bates de béisbol. Y por último, Miguelo se encargaba de los trapicheos necesarios para que a Montesco no le quedara ni un último dólar. 9 – 9.

Una vez que se acabó el castillo de fuegos artificiales, los Montesco estaban aún más armados y eran más numerosos que los Testone, pero, mientras que Iósiv moriría por cada uno de sus hombres, Montesco ni siquiera conocía a la mayoría de ellos y eso, precisamente, fue lo que permitió que lo que quedaba de los Testone se colara al completo en el hotel donde se alojaba Montesco y le dejaran como peluche para dormir las cabezas de sus hombres conocidos y una bomba. 9 – 10.

Es mejor no jugar a lo que no juegan los Testone.

Actualización técnica.

2010-09-07T03:37:00.010+02:00

Buenas noches a todos. Hoy va una de retoques.

A partir de ahora, ya se puede añadir una foto personal para cada post, de una forma sencilla, fácil y económica. Según vaya cada uno escribiendo, me dice qué foto quiere, toco el código, y le aparecerá automáticamente en sus entradas.

Infinitas gracias a Miguelo, sin cuyo apoyo moral, Blogger me habría comido vivo.

La tensión, voltaje o diferencia de potencial es una magnitud física que impulsa a los electrones a lo largo de un conductor en un circuito eléctrico cerrado, provocando el flujo de una corriente eléctrica.
(Wikipedia, sobre la diferencia de potencial.)

Cien años de libertad

2010-08-30T21:20:00.005+02:00

Soñaba con mares azules de cielo, llenos de vida pura.
Caía en sus aguas, pero no podía mojarme.
En sus profundidades, mis pies alcanzaban el hielo. Como una visión cegadora, un lugar aún más al norte del Norte. No podía sentir el frío.

Allá el horizonte, y una hoguera que no dejaba de crecer. Tenía que caminar hacia ella para comprobarlo, nadie imagina un incendio en el Ártico, pero estaba contemplando uno. Llegué dando dos pasos, como sólo ocurre en los sueños.

El fuego me llevó por delante, me abrazó con sus ramas. Digo ramas, porque ya no era el fuego, sino un bosque el que me acogía. Suspendido en el aire quieto, entre miles, millones de árboles distintos, desde la tierra hasta el cielo. Rodeado del infinito vegetal, me sentía una hoja más de aquellas que llenaban todo el espacio.

Como era curioso, intenté llegar al árbol vecino, y el tronco que me asentaba se quebró como si se hubiese podrido de repente. Comenzó una caída que parecía no tener fin, aunque la maleza, benevolente, me mostró su límite. Tuve hasta la suerte de estrellarme contra el suelo y que no me doliese el cuerpo.

A mi alrededor crecían flores que jamás había visto, grandes y hermosas, desconocidas. Unos metros más allá, un anciano cavaba un pequeño hoyo en el suelo y dejaba caer unas semillas negras del tamaño de una avellana. Se giró hacia mí, mostrando su aspecto centenario. Una voz grave, surgida de las profundidades del Tiempo, me hizo entender:

-Un día deseé vivir cien años de libertad. Se me concedió lo que pedí. Lo supe porque de pronto fui libre de morir o no morir, y de hacer todo lo que desease. Ninguna ley ni persona pudieron conmigo. Nadie se explicaba este fenómeno. Durante años intentaron encerrarme y estudiarme, pero fue inútil. Cuando descubrí lo que debía hacer con esa libertad empecé a predicar. Muchos se reunían para oírme, pero por más que quisieran no podían gozar de mi privilegio. El predicador se convirtió en mito, la locura y la envidia de sus congéneres acabó con ellos en una guerra de religiones. Fui el último de los hombres. Ahora le estoy devolviendo la libertad a la tierra, mientras muero, pues ya es mi hora. La tierra podrá crecer hasta que sus frutos lo cubran todo. Algún día arderán, y su fuego derretirá los hielos. El mundo volverá a ser un gran océano, y la vida, como en el Principio, surgirá de nuevo en él.

-¿Por qué lo haces?-le dije.

-Es sencillo... no puedo ser libre solo.
…

Ahora estoy despierto, y aquel día supe que todos mis hermanos habían soñado lo mismo.

Inauguración

2010-08-10T04:18:00.024+02:00

Tras las correspondientes pruebas, declaro inaugurado este blog.

Soy. Seré siempre.
(Ubik, Philip K. Dick.)